M.O. [1943]

"E quase gostas disso, quase: a música de punhais,

servil, um certo e procurado desencontro.(...)

O resto, a vida, fica para outra vez."

                                       Manuel de Freitas 

É-me tão difícil falar desse tempo Mário:

uma casa longínqua na aldeia materna

desfocada nos braços da nossa infância.

A eterna lembrança do aniversário que foi

uma espécie de desastre de emoção rara.

O peso da revolta entornada ao soalho,

a mesa quem tomba sobre as palavras loucas,

um fim de mundo vazio entregue aos ossos,

como a ferida que corre no fervor do sangue.

O equilíbrio perdido dessa pressa distante

e o quintal tão quieto às traseiras da noite

são a cepa estéril de um medo insuspeito

a fissura que seiva ao nosso desencontro.

E a mobília que resta nos restos da casa

é o baço mais baço – no pó da memória.