«eight weeks»

                                                 

Conto linhas traçadas
no tecto do quarto –
ou o resto dos dias
que nos falta alcançar.

Desatenta-me a luz

desavinda da rua

contra a adição simples

e inócua da memória.

E no entanto, tudo parece

estar ao alcance das nossas
mãos. Assim de repente:

tudo parece ter um lugar:

neste canto onde te invento:

junto a um sorriso expresso 
– pelos olhos que te olham – 
 por dentro & tão devagar.

«there's no other way"

Cigarro após cigarro, a vida –

traduzida em mais um copo

que se partilha ao balcão.

É sempre assim quando regressas

à terra que mais te reconhece –

(ou julgas reconhecer) ou por outra:

onde te reencontras por automáticos

reencontros que se perpetuam –
para além desta breve existência.

Há um copo que se estilhaça (des-
cuidado) na firmeza do chão –

há uma nuvem de fumo no ar

(que eterniza a nossa efémera
presença) confundida em conversas
de um puro regresso ao passado.

E ao final da noite regressas a ti –
[à bagagem de toda uma vida] ou
à incerteza: de uma ida sem volta.

o sentido

Vinha de uma casa onde
os silêncios se herdavam

como genes sob a pele.

Havia bilhetes que se

escreviam ascendentes

(como sms's de agora).

Pousavam sob o tampo

da mesa da cozinha, onde

aguardavam deferências.

Depois de todo o silêncio
foram os km’s que nos separam
as horas, os dias, os meses.
Hoje são anos.

Uma vida inteira que ainda

procura resposta, um sentido,

o significado da palavra vida?

«smoke & ashes»

                            «One flash of light...
                                        but no smoking pistol»

                                                    - David Bowie -

Era de um tal dilúvio de abril

a chuva que embatia contra

a resistência telúrica da noite.

Parecia resistir à combustão

das palavras que partiam em

estranhos motores de incerteza.

Havia um último cigarro [aceso

pelo fogo improvisado dos versos]

que se encerrava ao vazio da noite

entre o fumo & a cinza do poema. 

E a secura que nos arde no peito,

é o silêncio aceso – pela madrugada.

fmi - douro tinto

Cansa-me esta treta ou espécie de cegueira.

Depois a merda é sempre a mesma, quiçá

uma sigla com peso a mais; [mais ainda que
a cotação «rating» ou seu real significado].

Desligo a tv [sem som há mais de 3 horas]

e centro-me na batalha do dia que hoje foi.

Não trago nada de novo para vos contar

caros amigos, o sentido é sempre o mesmo,

e o espírito esse, torna-se repetitivo. Não julgo

que me deva deteriorar por determinadas

interacções sócio-económicas das quais padeço.

Aliás, tenho uma espécie de índole difícil

que ainda assim, por aqui anda tão perdida:
quanto a dos outros que se perdem – pelo
caminho – para me ler. Cigarros e um vinho
tinto [douro superior] é tudo quanto tenho

para vos oferecer meus caros «devedores»,

para que a morte nos separe de uma forma

mais simpática, pode ser?

inércia

Avanço pela noite

contra o debote baço das fotografias.

Conheço «de cor» este lugar, este país,

esta espécie de inércia histórica

que nos abraça familiar

desde a mais longínqua infância.

Por vezes penso que não te pertenço

que não te desejo

que não deveria ter nascido aqui.

Por isso avanço contra inércia,

contra a cidade, contra o reino da apatia.

E as palavras a arder – contra os limites do futuro.

como um corpo aceso

Não perceber as voltas ou melhor,

as palavras que levitam em torno

de um sonho diagonal à manhã

[é norma ou normal - em mim].

Eles tornam e voltam esquecidos,
como um corpo aceso

pelo dia que antecede a fragilidade

branca da memória.

Recomeçamo-nos – por cada olhar

quase desentendido – às voltas,

ou melhor, digo: dominados pelo

esquecimento rápido da boca.

Avançamos luz adentro no agora dia 

– distante do sonho – vesperal momento.

Falas-me de ti & da força expressa

ao abatimento repetido dos braços.

Transforma-se a luz ao vício 

da noite – deténs-te ao cansaço – 

por todo o silêncio que te detém.