fotografias antigas

Fotografias antigas são

como relatórios presentes

de uma certa franqueza.

São aquilo que fomos ou

uma espécie de resultado

de uma antiga existência.

amo-te

                              Para todos os meus leitores & amigos, 

                              com votos de:

                              Bom Natal!

gosto de observar a vida

ver o sorriso estampado

no rosto dos outros.

já que por tantas vezes

não soube sorrir.

às vezes sou triste

como se tivesse direito

a um malogrado destino

a uma porta aberta

para coisa alguma.

uma estranha forma de existir,

eu sei. o caminho – por vezes –

afigura-se-nos diferente,

ganhamos novos alentos

[por assim dizer].

antes de ti

foram dias onde morri

a cada paragem de semáforo –

sob um oco vazio

as paredes distantes do corpo.

na verdade

talvez tenha levado demasiado tempo

a aprender a viver com este lado triste,

outras vezes a desejar

uma entrega simples ao fim.

apesar dos pesares

a vida foi-se abrindo

em cada luz verde

em cada semáforo aberto;

de ti se projecta uma outra luz

um outro modo de ser

ou sentido:

dito de uma outra forma:

amo-te!            

antigos esses tempos

Como eram [ou são] antigos esses tempos

de que te lembras. As músicas eram hinos

de vanguarda – como vanguardistas éramos

quase todos. Usava-se o preto, os blazers

de corte antigo – do tempo da sarja (não sei bem –

nunca fui "muito dado" às costuras) e as botas

ou sapatos «Dr.Martens» – arredondando-nos à vida?  
Havia [sempre] "um quê" de punk misturado entre nós.

Uma mega-infância feliz. A música chegava-nos

via cassete – dos quatro cantos do mundo –

e os bolsos, apesar de mais leves, faziam-nos

hiper-felizes sem pestanejar. Subíamos as ruas

mais íngremes de Coimbra, por académicas calçadas

& sorrisos estouvados. E as memórias que se relevam 
de ti, talvez ainda vivam hoje, entre a medula mais
profunda e dispersa – o coração mais rijo da memória.

equação

Habitua-te a ser mais concreto

contigo. Não te escondas mais

atrás de um jogo de palavras.

Situa-te ao espelho, vê-te frontal!

Aproxima-te mais de ti e diz-me

a equação que vês. Oh o amor! O amor

e as suas voltas desbotadas contra

o rectângulo branco das fotografias.

Precisas mesmo dizer que falhaste

tanto quanto os outros até aqui?

Quem nos vem indicar o caminho?

Quem nos percorre por inteiro afinal?

É preciso dizer que tudo tem um fim,

que toda a matéria viva morrerá num dia

firme, contra a certeza concreta da memória

que voa, fora do alcance das palavras.

Um dia acordas assim, entregue ao vazio,

numa espécie de enfado ou destino,

o contra-peso ou ideia de balanço que tens

de um mundo arrastado no tempo, que vendo

bem, nunca chegaste a viver pleno. Pouco

interessa agora saber meus amigos, por quantas

cordas nos atamos por raízes soltas, por quantos

dias nos perdemos nesta prova real que é a vida.

Interessa sim romper

com o resto do tempo

que nos resta subtrair

no resto da equação

que nos falta resolver

                                   [a partir de nós.

as nossas horas

Era um género de essência oriental.

Um barco na deriva por descobrir.

A intimidade por tecer num olhar

[quase clandestino] humedecido

ao relento da noite

                             entre muros de prata.

Depois nunca existia amanhã.

Passávamos as horas a olhar pela janela

do fim do mundo na praça.

Reivindicávamos a nossa porção no pedaço

do território que nos fugia

                                      debaixo dos pés.

E era sempre tarde às nossas horas

e às vezes caía a noite

                                   aos pés dos outros.

«rainy day»

Na rua a melancolia de uma tarde 

quase perdida. A chuva efémera 

que nos empresta ao brilho baço 

das fotografias idas. Trazem-nos

de volta a um mesmo mundo pálido
& repetido (maybe lost – ou entregue
não sei bem – à largura dos passeios). 
Há uma combinação que se prende 
e confunde em nós. Imagens tão reais 
quanto mudas. Tudo parece passar-se 
– tão longe e tão perto – como a nossa
própria vida. Tão perto e tão longe de nós, 
a quem o amor nada deve. Ainda o mundo 
& suas raras combinações de amor e silêncios. 

A inépcia que nos observa tão longe e tão breve, 
como a um todo resto de mundo perdido – 
a brevidade cinzenta – no silêncio da noite.

«it´s not too late»

Queria saber escrever sobre a melancolia branca
e fina dos teus dedos. Grosso modo:

sobre a aleatoriedade mecânica do nosso amor.

O alcance firme dos teus olhos durante a pressa

da tarde. Mas fui escrevendo – como bem sabes –

sobre lateralidades – sob um cinzento frio na manhã
de outras coisas, aquelas que mais nos pareciam
perceber – sem legendas. Mas havia já uma pressa
alavancada à espessura da tarde que nos atravessava
diagonal, bem sei, [aquele lugar que tomamos
como nosso] uma espécie de pressa que foi
e não soubemos medir – por certo. Foi assim?
Pareces anuir tão bem no sentido quente e tímido
dos teus lábios. Adivinhava-te  – quase sem querer –
nos instantes seguintes. Quero antes dizer:

nos meses que nos antecipavam e sucediam depois.

A verdade é que continuei sem conseguir desvendar

por palavras a brancura lisa e fina dos teus dedos.
Tampouco o trato ou modo penetrado pelo teu gosto.  

Fizemos planos enquanto se ouvia Jeff Buckley, sabias?

[«This is our last goodbye» ­­ – ou «Lover, You Should've 
Come Over» [cause i feel] «Too young to hold on and
too old to just break free and run».] Depois eu disse:

- Ainda não é tarde de todo «baby», ainda não é tarde.