«it´s not too late»

Queria saber escrever sobre a melancolia branca
e fina dos teus dedos. Grosso modo:

sobre a aleatoriedade mecânica do nosso amor.

O alcance firme dos teus olhos durante a pressa

da tarde. Mas fui escrevendo – como bem sabes –

sobre lateralidades – sob um cinzento frio na manhã
de outras coisas, aquelas que mais nos pareciam
perceber – sem legendas. Mas havia já uma pressa
alavancada à espessura da tarde que nos atravessava
diagonal, bem sei, [aquele lugar que tomamos
como nosso] uma espécie de pressa que foi
e não soubemos medir – por certo. Foi assim?
Pareces anuir tão bem no sentido quente e tímido
dos teus lábios. Adivinhava-te  – quase sem querer –
nos instantes seguintes. Quero antes dizer:

nos meses que nos antecipavam e sucediam depois.

A verdade é que continuei sem conseguir desvendar

por palavras a brancura lisa e fina dos teus dedos.
Tampouco o trato ou modo penetrado pelo teu gosto.  

Fizemos planos enquanto se ouvia Jeff Buckley, sabias?

[«This is our last goodbye» ­­ – ou «Lover, You Should've 
Come Over» [cause i feel] «Too young to hold on and
too old to just break free and run».] Depois eu disse:

- Ainda não é tarde de todo «baby», ainda não é tarde.