as nossas horas

Era um género de essência oriental.

Um barco na deriva por descobrir.

A intimidade por tecer num olhar

[quase clandestino] humedecido

ao relento da noite

                             entre muros de prata.

Depois nunca existia amanhã.

Passávamos as horas a olhar pela janela

do fim do mundo na praça.

Reivindicávamos a nossa porção no pedaço

do território que nos fugia

                                      debaixo dos pés.

E era sempre tarde às nossas horas

e às vezes caía a noite

                                   aos pés dos outros.