«sixtieth day»

Sessenta dias e sessenta noites.

Estômago à boca

madrugada dispersa

sede entregue às noites 
perdidas por quase nada,

dispersão dispersa e: nós.

Nada é como nos disseram ser o remorso 
de não ser uma conjugação plural.

Às vezes lento outras vezes rápido demais,

e o que é ser lento ou frágil no poema?

A fatalidade de um tempo redimido

às circunstancias de não ser?

As palavras que voam e não se inscrevem

na certeza da nossa incerteza?

Um cigarro que voa sem tempo 
de entornar cinza nas palavras?

No início éramos nada, não existíamos 
no espaço ou tempo plural, estávamos 
entregues – por assim dizer ­– 

ao cronógrafo seguro dos dias. 
Repito: iniciava-se – manhã cedo ­–
estômago rápido, ­ sobrando o resto 
à boca, uma espécie de forma ­– arrastada
                                                     [ao momento.
A carne desentendida aos pedaços.

Remato?

O que fica por dizer,
escrever, repartir? 

Recomeçamos o poema
a partir daqui?