#o teu sorriso

                                            

Eu procurei avisar-te, mulher:

para a inexistência da perfeição; 

ou por outra:

que ela existe sim, na mesma medida

em que a beleza das coisas existe e vive

efémera, como um ciclo que dura

para além de toda e qualquer ilusão.

E que apesar de tudo não nos perfura

a alma como os punhais da desilusão.

Sucederam-se os meses

(a que chamamos passado)

e de cada vez que te escondias

entre a espessura dos dias 

encontravas o remate perfeito

na «simetria» do poema.

E a perfeição não existe,

ou por outra:

apenas o teu sorriso existe,

como um embalo que eterniza

                         [a métrica do amor.

#insónia

Irrompi pela insensibilidade

dos sentidos, por essa abrupta

mancha chamada insónia.  

Pairava na minha cabeça

uma espécie de agonia

desvairada como um vírus:

Eu era um fiel guardador

de navios. Sim, essa ideia

desvairada ressoava pelas

paredes urbanas dos prédios, 

como a agitação do vento abalava 

a loucura do mar pelas janelas.

Lá fora toda a madrugada 

ardia dentro da inércia 

fria dos objectos. Parecia

vigiar-nos numa relação im–

provável de sentimentos. Ardia 
num todo desassossego – aceso

pelos archotes antigos – da nossa 

existência. Como uma espécie 
de relação de ausências – quiçá

                                                            

                           [perpetuada –
     

pela firmeza do esquecimento.