apuro

Um impulso corrompe

um martírio, ou o seu

oposto – como direi –

o apurar da noticia;

a verdadeira razão de um
suor empenho: um enfado.

Emocionalmente perdeste

a ligação com o mundo.

Rasgaste o «kit» de sobre-

vivência, ultrapassado

que está o prazo dessa

validade. E não há mais

nada para romper; nada

que te prenda à matéria

ou má sorte em que dormes.

E os outros, os outros todos

preferem, ou ainda melhor:

parecem escolher morrer

sós, escondidos desde o alto 

da escarpa. Disfarçados vão

entre medos e suores frios, 

entre o amor e os ódios todos
do mundo às traseiras da vida.
Perdem-se os dias, os anos,

o cabelo e os dentes, o caminho
que não se escolhe como ao nosso
próprio sangue. Bebem-se amargos
 – engolidos venenos – e foge-se,

foge-se de tudo e das sombras do
nosso corpo; por fim escapa-se
[quase ileso] a esta espécie de mau
agoiro – que se desata – sem querer.