escrito nas rosas

Há uma voz que se prende

à distância de um caminho breve 
e cada vez mais próximo.

Dizem-nos que toda a existência

é breve e que todos somos a face

de uma mesma distância gasta.

Dizem-nos ainda que nos recordam

pelo brilho com que fomos perdendo

uma certa inocência.

Olho-me de frente para a luz 
para a mesma razão com que ignoro 
a minha própria cara, e rejeito liminar 

modo ou processo de olhar, essa mesma 

distância que não me pertence

tal & qual o escape por inventar.

Pouso no alto da minha caneta

e desfaço-me pelo rosto replicado

no espelho baço. Escrevo e digo

e não digo nada daquilo que porventura

deveria ficar escrito nas rosas. Faço e vou,

consigo e aconteço, da mesma forma

que fria a morte nos serve na espera.

E o leitor para no verso e pensa a morte,

escreveu-se morte desde que existimos,

desde que uma voz em nós se desprendeu.

Desde a distancia gasta ao caminho,

até ao anseio que nos segue indiferente 

do medo ou modo de inexistir. Como se 
toda a nossa verdade ficasse inscrita
junto às rosas. As rosas turvas do fim.