«smoke & ashes»

                            «One flash of light...
                                        but no smoking pistol»

                                                    - David Bowie -

Era de um tal dilúvio de abril

a chuva que embatia contra

a resistência telúrica da noite.

Parecia resistir à combustão

das palavras que partiam em

estranhos motores de incerteza.

Havia um último cigarro [aceso

pelo fogo improvisado dos versos]

que se encerrava ao vazio da noite

entre o fumo & a cinza do poema. 

E a secura que nos arde no peito,

é o silêncio aceso – pela madrugada.

fmi - douro tinto

Cansa-me esta treta ou espécie de cegueira.

Depois a merda é sempre a mesma, quiçá

uma sigla com peso a mais; [mais ainda que
a cotação «rating» ou seu real significado].

Desligo a tv [sem som há mais de 3 horas]

e centro-me na batalha do dia que hoje foi.

Não trago nada de novo para vos contar

caros amigos, o sentido é sempre o mesmo,

e o espírito esse, torna-se repetitivo. Não julgo

que me deva deteriorar por determinadas

interacções sócio-económicas das quais padeço.

Aliás, tenho uma espécie de índole difícil

que ainda assim, por aqui anda tão perdida:
quanto a dos outros que se perdem – pelo
caminho – para me ler. Cigarros e um vinho
tinto [douro superior] é tudo quanto tenho

para vos oferecer meus caros «devedores»,

para que a morte nos separe de uma forma

mais simpática, pode ser?

inércia

Avanço pela noite

contra o debote baço das fotografias.

Conheço «de cor» este lugar, este país,

esta espécie de inércia histórica

que nos abraça familiar

desde a mais longínqua infância.

Por vezes penso que não te pertenço

que não te desejo

que não deveria ter nascido aqui.

Por isso avanço contra inércia,

contra a cidade, contra o reino da apatia.

E as palavras a arder – contra os limites do futuro.

como um corpo aceso

Não perceber as voltas ou melhor,

as palavras que levitam em torno

de um sonho diagonal à manhã

[é norma ou normal - em mim].

Eles tornam e voltam esquecidos,
como um corpo aceso

pelo dia que antecede a fragilidade

branca da memória.

Recomeçamo-nos – por cada olhar

quase desentendido – às voltas,

ou melhor, digo: dominados pelo

esquecimento rápido da boca.

Avançamos luz adentro no agora dia 

– distante do sonho – vesperal momento.

Falas-me de ti & da força expressa

ao abatimento repetido dos braços.

Transforma-se a luz ao vício 

da noite – deténs-te ao cansaço – 

por todo o silêncio que te detém.

a imensidão da memória

Procuramo-nos bucólicos,

no meio do arvoredo –

[plantado] entre nós e o

enredo presente de betão.

Distraímo-nos citadinos

no meio do cimento –

[cumulado] entre nós e a

verdura distante do campo.

A urbe teima e faz-se notar
por aqui. Rasgados aviões

cortam os céus como facas 

levitam no topo da imensidão:

– um azul [claro] de memória.

O fim da tarde aninha-se

ríspido, trazendo um aperto

propagado às artérias: são

os ponteiros que avançam:

– pelo pulsar do coração.

síntese

                                                  Para todos os meus leitores.

É urgente resumir aquilo que vejo

desde o esplendor de «Trafalgar

Square». Mas não resta simples

este resumo. Tenho acordado

a todas as horas desde Londres.

Como se a cada minuto que passa

ficasse mais perto desse ponto

de mira –  que pulsa –  presente.

Outras coisas há que se repetem

vezes sem conta. Há rostos repetidos

que nos centram pela clarividência

à firmeza da nossa síntese. Ou por

outra, direi: um resumido desejo

que se reverte centrado em nós.

Quem nos legenda o futuro

no momento que nos prediz?

«forgotten»

Já todos se sentiram vetados a um certo 
esquecimento [pelo menos uma vez na vida].

Outros desejaram receber a correspondência

certa, dentro dessa caixa fechada por onde

se esconde o coração. E não há chave ou 
código que nos valha para decifrar o enigma.

Um afastamento de um mundo tão real quanto 
as brancas pedras negras desfeitas – entre

o cinza da chuva na calçada. E há pássaros 
que irrompem o todo silêncio, questionam 
a quietude da voz que implode ao final 
da tarde no peito. A luz acompanha a ruína 

de um certo esquecimento, apaga-se pelo 
entorpecer das horas que deixam de fazer 
sentido, uma e outra vez. Há um copo 
de gelo que se desfaz num líquido perfeito;

assiste quieto ao desdobrar branco 
de um deserto – instalado pela casa. 
Acende-se depois um rastilho púrpura 
nas palavras atadas ao resignado acto 

de escrita. E de forma, diria, quase cons-

ciente, retira-se da ideia ou verso inicial

a clivagem necessária no resto que não há para

lamentar, para esquecer, ou se [quer] ver esquecido.   

«no regret»

Estarei longe de ser o fiel depositário

da tua verdade? Os meus cigarros

eu próprio faço e nem tanto me moem

quanto o próprio esquecimento.

Ontem ficou tarde para tudo quanto
em nós foi. Desencontramo-nos entre
todas as horas, tal como os meses

se demoraram frios ao passar.

E agora a noite – reconhece-me como

a mais ninguém – pressente-me em gestos

que desconheço, tampouco sei onde vão.

Talvez seja o medo, o mais sereno de todos

os passos, a mais pura verdade que se esconde

dentro de um silêncio (que não se abre a ninguém).

Ficará sempre tarde quando não vens, quando

não estás, quando não voltas para ficar.

Fica difícil habitar num mundo onde as janelas
se parecem fechar num torpor de inverno.
Não fica fácil perceber por que caminho

ou expediente se deve endereçar tal vazio.

Terminaria dizendo:

que me faz falta a tua serenidade;

O mesmo será dizer:

o teu equilíbrio e o fim do poema.

aconchego das mãos

Planta-se uma vida

a vermelho sangue

planta-se um amor

na destreza das mãos;

planta-se um rumo:

por linhas dispersas
reféns de um desejo:
de um futuro azul.

Olha-se a doçura
nas maçãs do rosto

& regressa-se à pressa

pela fúria da queda.

Entra-se pelo escape;

no poder do acaso
– destino – presente;

& definem-se rotas

às redondezas da carne.

Sente-se longe a espessura

de um grito, sinto-te perto

no aconchego das mãos.

sorriso

Trazes o sorriso de um copo

meio vazio, entre almofadas

e cortinas de ninguém.

Deixo que o reflexo da sílaba

morra junto ao rodapé descalço,

rente ao chão.

Há sílabas mortas, espalhadas pela semântica
da casa. Há palavras que chamam por ti
entre escombros. O cenário é desolador, minto,
é um misto entre a transformação da madeira

que envelhece para além do tempo

que subsiste entre nós.

Os quadros desalinham no abalo,

e as crianças dormem – por fim ­–

nas profundezas de um sonho.

A tua sombra confunde-se com a sombra

de uma rosa que levita imóvel

ao centro da mesa.

E eu sou meigo e doce áspero e fel,

sou a pétala que seca na rosa sombria

do poema. Sou o olhar que se despenha
contra o lume na fronte dos prédios
iluminados pelo fim da madrugada.

Sou o copo [ou meio copo vazio]
que trazes num sorriso despejado,
sou a mão que te prende ao mundo
onde adormeces – por fim ­– .