ESSE CAMINHO TÃO PRESENTE

O céu era o limite, naquelas manhãs e tardes 

de primos passadas no monte. Construímos parte 

da nossa abundante personalidade pueril num mundo
governado por paus, pedras e outros bordões de apoio.
Por entre caminhos de terra alegremente batida
repusemos certos guerreiros, de várias raças, 

que por ali teriam avançado numa marcha branca e triunfal. 

Aquela ficção que juntos consertávamos mentalmente,

expunha-se depois em pequenos diálogos que pairavam 

como o ar fresco da serra, junto das nossas cabeças. 

Era a nossa forma de desbravar um mundo, montanha acima, 

mais um idear cintilante de outras coisas, que rebentavam 

na fertilidade da nossa imaginação. Vestíamos a pele 

dos animais indefesos, vislumbrávamos o terror na fotografia 

de um lobo sorrateiro que deambulava por entre as inolvidáveis 

giestas, amarelas e verdes. Das mais toscas pedras e ossadas 

que se nos atravessavam ao caminho, inventávamos fósseis 

devidamente estilizados, que depois deixávamos pra trás.

Ao fim da tarde porém, todo o enredo desvanecia, 

pousávamos terreno firme sob a protecção fresca 

daquela velha e portentosa ramada nas traseiras da casa. 

Essa cepa exânime agoniza agora a rápido retalho.