IMAGEM, A PRETO E BRANCO

Sentado na soleira da porta, procura sentar-se numa
posição de equilíbrio, no desequilibrante mundo
que o obriga a usar o velho cajado. Serve-lhe de amparo,
acompanha-o na sombra dos movimentos,
desde o primeiro susto e queda.
Não estranha por isso a vida nem a etapa que vive.
Nas memórias que comporta d'outros tempos
(de rapaz novo) resta-lhe a nostalgia dos bailaricos
e namoricos com moças de tenra idade, da sua geração.
Vive um dia de cada vez, sabe de onde vem e ao que vai,
não pretende atropelar os dias que lhe restam,
vai apenas degustando cada imagem,
cada cena nova que se lhe depara.

Nada há a mudar no seu defeituoso feitio,
nasceu e cresceu assim, rezingão e teimoso,
fazendo uso do seu bigode grisalho
sempre que a pretexto, valha a pena.
O facto de usar uma bengala tosca, não lhe retira
nem um pouco a pose que ostenta do alto do seu trono.
A sua focagem é seca e ríspida, sem contemplações
para com as gerações que o ultrapassam agora sem sentido.
No alpendre da sua casa, conhece bem aquilo que o espera,
as ilusões não sobrevivem, não é mais enganado pelos sentidos,
sabe que a morte é provavelmente o seu último refúgio,
o único trajecto que iniciou verdadeiramente,
a derradeira escalada que nos toca,

quase sem dar-mos conta.

mpc - Copyright ©