A CASA, JÁ NÃO RESPIRA

Recordo da infância, aquelas manhãs quentes, de verões
bem passados em casa da avó paterna. O sono era leve,
fazia-se interromper por um qualquer motivo exterior à casa.
De um longo corredor, sobressaíam as velhas tábuas
enegrecidas e muito bem polidas no brilho do verniz.
Pequenos estalidos mágicos, reflectiam o percurso
de um aproximar que se adivinhava a cada manhã.
O «Fisto» (um gato negro de olhos amarelos torrados),
repetia aquele ritual sempre

--------------------------------que a avó abria a porta dos fundos.
Era uma espécie de despertador não oficial, um companheiro
que me procurava desinteressadamente, talvez instruído
pela própria necessidade de matar a solidão.
Trepava invariavelmente para cima da cama, passando depois,
a sua língua áspera de encontro ao meu rosto,
numa espécie de saudação matinal, que anunciava a sua afeição.
Aquele acordar, era um genuíno molde de um quadro feliz
que se encaixava por excelência, naquelas férias gordas de verão.


mpc - Copyright ©