apuro

Um impulso corrompe

um martírio, ou o seu

oposto – como direi –

o apurar da noticia;

a verdadeira razão de um
suor empenho: um enfado.

Emocionalmente perdeste

a ligação com o mundo.

Rasgaste o «kit» de sobre-

vivência, ultrapassado

que está o prazo dessa

validade. E não há mais

nada para romper; nada

que te prenda à matéria

ou má sorte em que dormes.

E os outros, os outros todos

preferem, ou ainda melhor:

parecem escolher morrer

sós, escondidos desde o alto 

da escarpa. Disfarçados vão

entre medos e suores frios, 

entre o amor e os ódios todos
do mundo às traseiras da vida.
Perdem-se os dias, os anos,

o cabelo e os dentes, o caminho
que não se escolhe como ao nosso
próprio sangue. Bebem-se amargos
 – engolidos venenos – e foge-se,

foge-se de tudo e das sombras do
nosso corpo; por fim escapa-se
[quase ileso] a esta espécie de mau
agoiro – que se desata – sem querer.

uma certa ideia de futuro

Não tenho mais um passado.

São pedaços partidos de um

espelho tão perdido quanto

a luz – por vezes –  de uma

certa ideia fosca de futuro.
Ficará sempre por saber ou notar

a quem pertence a chave [afinal]

das primeiras tardes de sol

na esplanada. De quem é a pele

salteada entre os livros de um certo

veraneio que se acende depois.

Ficará em ti por contar uma certa

ausência desarrumada entre o ferro

e as cadeiras que rangem – longe
das mãos – na firmeza do cimento
deste chão. Ficará sempre por saber

quanto nos custa a espera dessas tardes

azuis, ou mesmo, uma certa ideia
esquiva de futuro que se escreve como:

ânsia, medo, angustia ou solidão.

corpo-a-corpo-boca-a-boca

Fazes-me ver longe quando estamos perto.

Primeiro concentro-me na tua boca

e depois no riso disperso dos teus olhos,

nas imensas centelhas também dispersas

aos três cantos da sala, porque o quarto

canto somos nós, olhando-nos:                           

boca-a-boca-corpo-a-corpo.

Camuflamos um ou outro sorriso no apelo

ou simples permuta da boca encerrada

às palavras, como uma espécie de pacto

de silêncio – por mil imagens roubadas.

E voltamos para repetir as metáforas

de um não futuro que se adivinha,

como este tempo que nos ronda devagar

e nos faz ver longe quando estamos perto.

Regressamos por uma espécie de distância

presente, por um mesmo caminho onde nos

inventamos intactos, digo, por um caminho

onde nos construímos sós, – como as quatro

paredes no silêncio da sala – & tu, és tudo

quanto meus olhos requestam ao lume

brando que nos devora:

                           corpo-a-corpo-boca-a-boca.

registo químico

Éramos de um tempo em que as dúvidas 
ultrapassavam a espessura gélida de dez 
invernos. Achados assim, por quase nada, 
por um quase modo circunstancial de ser, 
éramos de uma espécie de registo químico

vetado a um aleatório acaso, dir-se-ia:

um acaso inevitavelmente igual.

E ficou tarde para travar esse impulso

que crescia – entre a vaga alastrada

no lume – de um vazio combustível no peito.

Ficou tarde ou urgente para nós – o tempo, 
as palavras que nos alcançavam

como o resto dos dias cresciam 
à luz de um verão que irrompia 
a brandura branca das paredes 
da casa – votada a crescer no amor –  

por onde nos regressamos ou então 
nos tornamos – para voltarmos a ser. 

escrito nas rosas

Há uma voz que se prende

à distância de um caminho breve 
e cada vez mais próximo.

Dizem-nos que toda a existência

é breve e que todos somos a face

de uma mesma distância gasta.

Dizem-nos ainda que nos recordam

pelo brilho com que fomos perdendo

uma certa inocência.

Olho-me de frente para a luz 
para a mesma razão com que ignoro 
a minha própria cara, e rejeito liminar 

modo ou processo de olhar, essa mesma 

distância que não me pertence

tal & qual o escape por inventar.

Pouso no alto da minha caneta

e desfaço-me pelo rosto replicado

no espelho baço. Escrevo e digo

e não digo nada daquilo que porventura

deveria ficar escrito nas rosas. Faço e vou,

consigo e aconteço, da mesma forma

que fria a morte nos serve na espera.

E o leitor para no verso e pensa a morte,

escreveu-se morte desde que existimos,

desde que uma voz em nós se desprendeu.

Desde a distancia gasta ao caminho,

até ao anseio que nos segue indiferente 

do medo ou modo de inexistir. Como se 
toda a nossa verdade ficasse inscrita
junto às rosas. As rosas turvas do fim.

memória da pele

É tua a primeira imagem

que me traz o dia. É esta

a memória por onde «Franz

Schubert» agora irrompe.

Os dedos finos dissipados

num piano plural, no apenso

de outras coisas ou pessoas,

mais ou menos indiferentes:

a «Schubert», ao ritmo que nos

avança ­– mais ou menos perdido –  

entre o toque macio das mãos.  

É esta a sinfonia plural [mente] in–

completa, entregue ao silêncio

que nos ronda entre veias, mil

imagens perdidas no poema –

também ele perdido ­– entre nós

de uma memória intemporal da pele

que avança ­– por cada imagem tua.

momentos há que

Momentos há que nos avançam

para um irremediável ou inevitável
tempo que nos resta – desgastado;

como um irremediável & repetido

momento perceptível aos ossos.

Tal como se tivesses adormecido

num final de tarde qualquer e,

acordasses depois irremediável-

mente só, arrefecido em ninguém,

entre o vazio da sala que ocorre.
                                                      

As palavras pesam-te quase tanto

quanto o segredo dessa poção
que se esconde – junto à pressa de
morrer – fora do alcance do cimento

da cidade irremediavelmente vazia.

E há sempre um enorme fundo de verdade

em cada poema; [pese embora: nem tudo 

fique dito] ou há sempre uma verdade que
se oculta inexplicável, pela mesma razão
metafisica de ser  –  & que nos ultrapassa

                                                devagar ?

O dia é teu

                                           

O dia é teu. Aceita-o 
simplesmente. Hoje, porque 
te encontro dentro das palavras 
que trago entre mãos.

Porque te acho
a cada figura que os olhos vêm
pela quietude que se nos escapa
como areia fina entre os dedos.

Porque me dizes

sob a forma mais simples,

a tua forma simples de dizer  
o peso – da palavra: 

                                      Amor

não sei se sei

Não sei se sei.

Este rumo ou modo de ser,

a porta fechada na passada

por abrir. Sim, esta difusão
difusa por entre ideias tortas;
são ondas tão turvas
quanto concretas.

De memória curta
mas convexa, longa

mas simplificada,
a divisão ou o lado oposto
ao canto do quarto
que nos sobra encerrar:
[não sei se] – amanhã?

caminhar

                               Para todos os meus leitores & amigos
                              um ano de 2011 feliz.

Caminhar ao abrigo da boleia

do tanto que julgamos ser nosso.

Punhos serrados, posição de combate,

a firme certeza contra a armadura

fria das palavras fáceis dos outros.

Caminhar contra isto, contra aquilo:

caminhar! A certeza pura dessa afirmação

vazia que não se queda em si mesma.

Caminhar, sem deixar morrer as palavras

de quem connosco corre um meio caminho.

Esta espécie de léxico novo que nos

encanta, encaminha ou recomeça

em cada avanço, a cada recuo.

Poder-se-ia dizer, até:

filtrado ao nosso percorrer.