EN-VE-LHE-"SER"

Envelheces devagar,

por entre as tuas rugas 
e todas as tuas heranças,

manias de perseguição,

teimosias e cabelos brancos,

num rumo cada vez mais perdido:

no tempo ou no sentido, ou até mesmo, 
porque não, no momento certo para arriscar.

Agora, que já não arriscas mais

do que cair de costas na cama,

no atacar ao sentido dos cordões

de uma vida que, vista deste ângulo,

mais parece ter sido, toda ela,

um perfeito falhanço, digo:

só o açúcar que trazes da infância

revela o maior amor de todos,

desde sempre e para sempre –  
presente por tudo quanto és –

porque de resto, tudo se poderá resumir 
à pólvora seca de um alvo falhado 
por essas caravanas sem sorte 
nem amor ambulante para dar – 

há mais de cem anos.

E o que seria de nós sem a poesia,

sem podermos voar no mesmo sentido

dos versos sinuosos que a voz nos traz?

(mpc, inédito, 4/2018)

dentro de nós

Trago um apelo ou uma espécie

de zumbido que não me larga

desde o inverno. Talvez seja

o silêncio quem mais o estimule.

E se porventura se vai, soçobram

ecos da cidade, sirenes de gente

aflita e outras máquinas que

rasgam o azul frágil dos céus 

como se nos deixassem um rasto, 

um enigma ou um novo destino 

por decifrar.

Sortes diferentes, dirá o leitor.

E o zumbido torna pelo silêncio,

como se fosse um inquilino ou 

um medo instintivo

que aprendemos a ignorar.

Tal como a poesia que não vem.

Porque nem sempre mora aqui.

Melhor dizendo:

nem sempre está disposta a fazer-nos

companhia. Umas vezes, porque simples-

mente se tarda por outros destinos, 

outras vezes, porque simplesmente
adormece: 

dentro de nós.

as pessoas preenchem espaços

As pessoas preenchem espaços.

Como se por obra da sua existência

se nos pudessem emprestar

um pouco daquilo que são.

Preenchem espaços e partilham,

coexistem-se no amor.

Ocupam a parte que lhes pertence

levando consigo um pouco de nós.

E o outono desencaminha-nos

entre sorrisos e abraços

que se não dão.

Por exemplo, no outro dia

imaginei – enquanto mijava –

amigos e o espaço que ocupam

no outono, quando a chuva

regressa e nos limita os corpos

criando lugares vagos

na nossa cabeça ou

dentro dos espaços

que a razão nos vaga.

E enquanto mijava pensei nos versos

e na poesia das pessoas
que ocupam espaços
e fazem parte de nós

daquilo que somos ou julgamos ser

dentro das nossas cabeças. Mas as
pessoas ocupam espaços, não o espaço

físico de uma sala de quatro paredes

mas antes os espaços que partilhamos

na nossa memória:

o espaço que dispomos

dentro da nossa cabeça ou coração.

É assim que os poemas se compõem 

com este vagar de aranha

entre nós que se atam à vida  

como a gente que se enreda por nós.

E é assim que os espaços se preenchem
nas nossas cabeças como se a voz
que trazemos por dentro
fosse um reflexo da nossa loucura

um espaço aberto e coberto de amor 

entre outros espaços, prontos a partilhar.

alguém já escreveu os versos que falam sobre nós

                                                                                       
                                                                   

Alguém já escreveu os versos

que falam sobre nós.

Sobre o amor que desperta

nos olhos de cada manhã.

Sobre os sonhos e esboços

de uma vida que de repente

se nos atravessa como fogo.

Sobre os afectos que repetimos

no apelo do coração.

Sobre a cama, sobre a casa –

sobre a vida que nos sobrevive.

Sobre ti, sobre nós, houve já
quem escrevesse, mesmo que 
não soubesse que os versos 
eram nossos.

Na verdade, apenas o amor

e o silêncio nos conseguem

circunscrever.

Por isso o poema e toda a poesia

multiplicada por dois.

Por isso a palavra – dividida pelo 
espaço ou limite que nos sobra.

Por isso a mesma forma de dizer

ou o mesmo modo de respirar:

os versos que alguém escreveu:

& que falam sobre nós.  

"Erros de cálculo ou outra coisa qualquer", comprar online.

Meu novo livro, agora disponível Online.

[PORTES INTEIRAMENTE GRÁTIS!]

Para comprar siga este link: AQUI.

On està el límit de la raó?

                                                    Para: quem sabe barceló.

¿dónde está el límite de la razón?

não, não me venho desculpar em castelhano

até porque o titulo, quer dizer, o poema,

foi pensado em catalão.

alguns amigos catalães vivem, como direi:

surrados pela cobiça pulsada de um país.

surrados talvez seja castelhano a mais.

explico: quando alguém por ventura

por herdades de Juan Carlos se aventura

a falar em grandeza, solta-se o mote mais 

que batido: «mira que pareces catalán».

pois, nada, como dizem nuestros hermanos,

retidos que estão nestes rasgos de amor
breve, ou o seu oposto: será desamor?

pouco importa saber, se na verdade

queria verbalizar sobre os limites da razão

(se é que existe, uma e outra coisa) ou 

os desígnios do amor, o seu desencanto:

pronunciado que está já no 14.º verso.

conclusão, gosto de pensar em catalão,
desde o 3º andar, entrada 3.9, n.º 214
da rua engenheiro pedro lacerda.

porque apesar de ter a galiza no peito

é na catalunha que se sostiene mi corazón.

de totes maneres ¿on és el límit de la raó?

pois, o limite não existe, tal como a razão

não existe na firmeza da palavra, nas pessoas
nem nas bocas que a pronunciam: procurando

equilíbrio. sejamos entonces catalães &
castelhanos, claros e equivocados,
porque este epílogo é coisa nenhuma 

e o amor é, afinal, bem mais urgente.

sorrir elevadamente

                                                                                         

Despertar, meu amor. 
Para o dia e para 
o mundo. 

Ter a capacidade de sorrir:

elevadamente.

Sentir o tempo que trava

na tua ausência 
& viajar à velo-
cidade da luz

olhos nos olhos.

Se pudéssemos ser

quem somos:

numa outra distância

num outro destino

qualquer:

não morreríamos de medo

nem de outra solidão.

Mas o tempo, este tempo

joga a nosso favor

& vem de mansinho

sobre os nossos ossos

sobre os nossos corpos

cúmplices & tão belos.

Porque toda a beleza

das coisas que nos tocam

tem a capacidade

de nos fascinar:

apaixonar –

absolutamente.

E ao fim do dia:

morrer.

Ansiar pela manhã

que nos reinicia

& torna a sorrir:

elevadamente.

a minha família

                                                    Para a minha: "Kiki"

Tenho em casa algumas plantas

de estimação e um gato de cultivo.

Trato de regar as plantas sempre

que me lembro, mas lembro-me

sempre antes que me olvide.

O gato, que na verdade é gata, res-

gatei-a – ao abandono –  da crueldade

da rua onde vivia. Somos, por isso, como:

unha na carne, pele com pelo,

ossos e a sensibilidade do corpo.

Cada um, na sua arrumação factual,

ocupa o espaço que lhe compete.

Variamos obviamente, como toda

e qualquer família onde impera

a liberdade de acção e movimento. 

Fizeram-me assim, não sei, gosto de

pensar ou acreditar: sensível.

A minha família de estimação 

(que cultivo) que me desminta:

acaso o poema seja pura ficção.

amor composto

                                                               

Fugimos? 

Perguntei eu num tom:

quase imperceptível à luz do sol

esgueirado à nossa frente.

Havia em ti uma espécie

de urgência concomitante

com o fim da tarde 

e o regresso a um mundo:  

Só Teu.

Um mundo onde não há lugar

a segredos nem planos de fuga.

Um mundo assente no outro mundo,

porquanto teus olhos brilham,

acima de todo e qualquer sol

que agora se nos escapa.

Um dia quiçá: 

fugimos, 

para o imenso azul

de todo o esquecimento.

A alquimia sequaz 

de um amor que 

se multiplica por cada plano 

inclinada-

mente composto:

o desejo do nosso desejo.

hot heart

                                                            

Esta noite está um calor de África. 
E na verdade, nunca lá estive, a não ser 

através dos livros, reportagens de TV

ou mesmo nos filmes.

Recordo a vez que mais perto estive dessas terras, 

talvez tenha sido Gibraltar ou a ilha de Tenerife, 

que, se bem me lembro nessa altura, 

era igualmente quente, quente como hoje.

No calor da noite acordei. 

A luz começa nesta altura a rasgar 

o ventre quente e materno do dia.

Um dia que se anuncia todo ele: 

africano.

E tu, que não me sais da cabeça?

Pergunto-me: serás tu o Sol 

que está prestes a implodir 

no meu coração?

Hoje não vos venho falar de amor

Hoje não vos venho falar de amor.

Não consigo falar de um tempo que desliza

ao contrário. Tenho dificuldade em olhar

para trás. Tenho dificuldade em dizer

o quanto fui brusco fugindo de ti.

Poder-se-ia dizer que tivemos (quase) tudo:

- um futuro, uma estrada: a alegria das coisas
simples. Mas havia já um novelo deslaçado a dois
tempos, nas paredes arrítmicas do coração.

Depois calamos a revolta no vazio das palavras,
perdemos o balanço, morremos na rotina. Fomos
até ao cabo do medo, atravessamos a espessura

de dez invernos e chegamos até ao fim de nós.

Não conseguimos atravessar a densidade

do cimento (que fomos construindo), junto
à estrutura assimétrica da indiferença;
E fomos indo no adeus, até ao fim do mundo,

______________________    [até ao fim do amor.

as tuas mãos: procurando as minhas

que fazias durante o silêncio?

porque te vais

por entre as janelas azuis?

ouvia todo o silêncio

como lume:

as minhas mãos

quentes no teu rosto

e o teu olhar perdido 

no calor das mãos

um mundo que se apaga

em todo o esquecimento

a magia deixada entre as janelas

e o fim da rua nas tuas mãos:

procurando as minhas.

my own skin

Os últimos nativos
da nossa espécie

há muito se foram.
Ficou tarde, noite,dia,
digo:

deixou de existir tempo

e espaço para sobreviver.

Havia sinais de pressa

de amargura e revolta,

o medo aliado à potência

de uma última palavra.

A procura na firmeza da pele:

ou o desequilíbrio

no hesitar do coração,

a decisão acertada:

sem olhar ao modo
como os beijos se perdem
na incerteza da sedução.

Como um amor que se teme

sem querer,

porque se deseja

sem pensar

porque o procuramos

sem prever os defeitos
colaterais desse fogo.

Resistências de uma vida
que não nos representa
e convida a sair do jogo

como se apostássemos
o resto da pele
no resto do tempo
que deixamos de ter.

os meninos correm

Dizem-nos os experientes –

talvez se enganem –

tudo quanto existimos

nos retorna

como se de um ciclo

se tratasse.

Na verdade o conflito

somos  nós, o Homem

e a sua duração

a sua sapiência

ou o vinho que partilha

da mesma taça.

Não me importam as vozes

dos experientes de negro

as suas mágoas

ou desprazer,

importa-me o silêncio

e a paz que nos roubam.

Mas afinal se nos dizem

que tudo nos regressa

numa mesma medida

como conseguem medi-lo afinal?

Pelo prazer do augúrio?

Pela mofina que lhes toca?

Pouco importará saber

caro leitor, porque o inferno

(a existir) também somos nós:

os menos experientes

que embatemos de frente

aos infortúnios dos outros.

E os meninos correm,

fogem para longe das vozes:

procurando silêncios

e o repouso dos erros

procurando crescer:

à luz dos sorrisos.

toca-me como chuva

Assim vai a vida, mais 

rápida que a sombra

que nos precede

sem que demos conta

do limite que nos guia.

Mas há dias de chuva

mais claros que nós:
esclarecidos pelos dias

densos

entre aguaceiros vagos.

A memória será sempre

o teu melhor perfil

a fotografia mais fiel

daquilo quanto que és

por essas pedras vivas

tão vivas quanto nós

apesar do cinza

que não nos molha

entre a calçada

pisada pelos dias - tão

seguros quanto nós -

que os enfrentamos

estoicamente entre
calor do sangue derr-
amado - como amor.

não tenho tempo

                                                    para o Mário: in memoriam

Não  tenho  tempo

eu agora  o nunca

vulgar

grito dos sentidos

como  o  negrume

intacto

aos olhos da noite

o cobertor aquece

a pressa

e o corpo enrolado

à  razão móbil do 

poema

e o barco que foge

no  futuro do  mar

a espuma

que arde no vinho

denso  das  traças

in memoriam

ao nome no céu 

de alguém

quando

deus

é _um 

chão

sem

t

  e

     r

fé

nem

piedade
(ou futuro)

que  é  coisa

      dos  outros
    {so many one's}

que andam perdidos

             [& eu:

  não tenho tempo.

o silêncio das sombras

Sempre que por simples gestos

procurávamos o código

linguístico – falhávamos a ligação.

Tu sabes. Reconheces-te bem

sempre que no agora

ou nunca procuravas a noite

a cabeça no desequilíbrio

das palavras

o todo abismo de uma vida.

Tu que amaste teus filhos

que sentiste

o terror dos últimos beijos 

que foste o capitão dos capitães

sobre a terra que queima

a nudez experimentada dos pés

perdeste a razão e a mente

a longitude da noite

entre o vulto das janelas

e o rumo inverosímil da casa.

Sim, tu foste tudo por quem

todos olharam

por cuidados perdidos 

a vertigem nervus do medo

as mãos frágeis

caídas no abandono do chão. 

Diante os olhos continuava

a rematar desacertos

ou a fobia terrível de amar

como a essa infância perdida-

mente inquieta e tão distante

quanto o silêncio dos olivais. 

pedaço de outono

Que verão é este em que vamos

despidos de mudança?

Quem nos traçou este mapa

entre a tinta da china vertida?

Que é feito das vozes que nos

encaminhavam pela escuridão?

Porque se esconde o medo das folhas 

entre o marrom quente da tarde?

Porque avançamos sem abalo

do lugar marcado que temos?

Quem nos responde às dúvidas

desta estação sem tempo?

Onde te escondes, porque

não te avisto por perto?

Onde vamos, quem somos,

porque nos devastam assim

como se fossemos

pedaços de ninguém?

a casa que era e já não é

A porta da frente sempre aberta, revelando

o bater de uma aldraba que estremece.

As tábuas longas e enegrecidas pelo

tempo, o fulgor de um corredor cuidado-

samente encerado a joelhos. Ao meio:

o cruzamento da porta dos aposentos com a 
da grande cozinha. Ao fundo: uma outra porta

e mais quartos cuidadosamente vigiados pelo

lustre no cobre antigo das caldeiras. Era uma

casa enorme, tão farta quanto a nossa infância.

Havia uma porta nos fundos que se encerrava

quando a luz se perdia e a noite se apossava

dos nossos corpos. Mas era acima de tudo uma 

casa de gatos com nome e de cães com coleira:

“Doggy, Miss, Fisto, Lhau ou Piaui” entre

outros nomes que a memória nos rouba –

como a casa que era e já não é mais nada

senão a reminiscência – retida pelos versos

e por outras palavras.