não tenho tempo

                                                    para o Mário: in memoriam

Não  tenho  tempo

eu agora  o nunca

vulgar

grito dos sentidos

como  o  negrume

intacto

aos olhos da noite

o cobertor aquece

a pressa

e o corpo enrolado

à  razão móbil do 

poema

e o barco que foge

no  futuro do  mar

a espuma

que arde no vinho

denso  das  traças

in memoriam

ao nome no céu 

de alguém

quando

deus

é _um 

chão

sem

t

  e

     r

fé

nem

piedade
(ou futuro)

que  é  coisa

      dos  outros
    {so many one's}

que andam perdidos

             [& eu:

  não tenho tempo.

o silêncio das sombras

Sempre que por simples gestos

procurávamos o código

linguístico – falhávamos a ligação.

Tu sabes. Reconheces-te bem

sempre que no agora

ou nunca procuravas a noite

a cabeça no desequilíbrio

das palavras

o todo abismo de uma vida.

Tu que amaste teus filhos

que sentiste

o terror dos últimos beijos 

que foste o capitão dos capitães

sobre a terra que queima

a nudez experimentada dos pés

perdeste a razão e a mente

a longitude da noite

entre o vulto das janelas

e o rumo inverosímil da casa.

Sim, tu foste tudo por quem

todos olharam

por cuidados perdidos 

a vertigem nervus do medo

as mãos frágeis

caídas no abandono do chão. 

Diante os olhos continuava

a rematar desacertos

ou a fobia terrível de amar

como a essa infância perdida-

mente inquieta e tão distante

quanto o silêncio dos olivais. 

pedaço de outono

Que verão é este em que vamos

despidos de mudança?

Quem nos traçou este mapa

entre a tinta da china vertida?

Que é feito das vozes que nos

encaminhavam pela escuridão?

Porque se esconde o medo das folhas 

entre o marrom quente da tarde?

Porque avançamos sem abalo

do lugar marcado que temos?

Quem nos responde às dúvidas

desta estação sem tempo?

Onde te escondes, porque

não te avisto por perto?

Onde vamos, quem somos,

porque nos devastam assim

como se fossemos

pedaços de ninguém?

a casa que era e já não é

A porta da frente sempre aberta, revelando

o bater de uma aldraba que estremece.

As tábuas longas e enegrecidas pelo

tempo, o fulgor de um corredor cuidado-

samente encerado a joelhos. Ao meio:

o cruzamento da porta dos aposentos com a 
da grande cozinha. Ao fundo: uma outra porta

e mais quartos cuidadosamente vigiados pelo

lustre no cobre antigo das caldeiras. Era uma

casa enorme, tão farta quanto a nossa infância.

Havia uma porta nos fundos que se encerrava

quando a luz se perdia e a noite se apossava

dos nossos corpos. Mas era acima de tudo uma 

casa de gatos com nome e de cães com coleira:

“Doggy, Miss, Fisto, Lhau ou Piaui” entre

outros nomes que a memória nos rouba –

como a casa que era e já não é mais nada

senão a reminiscência – retida pelos versos

e por outras palavras.

28-03-2012

                                                 para o meu irmão Mário.

Não fica fácil deixar os nossos para trás.

Uns sobre outros detêm-se na firmeza 

de uma data. Um estranho cômputo

por onde vamos perdendo o balanço.

Levam consigo um pouco de nós, 

uma espécie de memória viva

que comporta o vazio que nos resta.

Retalham-nos – a sangue frio – a parte

que deles nos pertence, sem qualquer tipo

de aviso prévio ou direito a reclamação.

Depois seguimos, fingindo nada ter acontecido.

Como se fosse possível omitir a amputação

de um membro, de um órgão ou de um coração.

A verdade é que não resta fácil a tua ausência.

Lá fora, há um todo abril que chora angustiado,

talvez, paradoxo pareça, por teres obtido

[finalmente?] a paz que sempre ansiaste?

A liberdade que sempre perseguiste?

Ou a vida a que te impuseste?

Agora Mário, pouco importa saber.  

Deixa que se exalte – nem que seja

apenas por hoje – o egoísmo a quem fica, 

e que esse espólio que nos deixas possa viver 

para sempre, nas imagens que ficam 

neste destino sem nome, nesta ferida

                                                           [sem cura.

o tempo passou, minha irmã

para a minha irmã, Elsa.

O tempo passou, minha irmã,

e nós, já nos demos conta

de não existirem mais peças

que sirvam aos nossos moldes.

As dores, essas, instalaram-se,

como os anos que nos colhem

apressados «season after season».

Será que ainda sentes o aroma

fresco – da cevada e do trigo –

de uma infância que nos molda?

Talvez os sintas, por certo, no repicar

Fresco da memória como o cansaço dos dias. 

Quanto ao resto:
nada de novo, dois corpos distantes 

acalentar medos que dantes não existiam. 
Como o tempo que urge e não se esquece 

de quem somos ou para onde vamos.
Talvez hoje não estejamos assim tão longe 
dos rostos felizes que emprestávamos 
ao registo mecânico das fotografias.

Passou o tempo, é certo, e nós estamos

vulneráveis como nunca o fomos – na casa

da avó «Mami», onde tão cedo aprendemos

o sentido ou o peso da palavra – Amor.