o tempo passou, minha irmã

para a minha irmã, Elsa.

O tempo passou, minha irmã,

e nós, já nos demos conta

de não existirem mais peças

que sirvam aos nossos moldes.

As dores, essas, instalaram-se,

como os anos que nos colhem

apressados «season after season».

Será que ainda sentes o aroma

fresco – da cevada e do trigo –

de uma infância que nos molda?

Talvez os sintas, por certo, no repicar

Fresco da memória como o cansaço dos dias. 

Quanto ao resto:
nada de novo, dois corpos distantes 

acalentar medos que dantes não existiam. 
Como o tempo que urge e não se esquece 

de quem somos ou para onde vamos.
Talvez hoje não estejamos assim tão longe 
dos rostos felizes que emprestávamos 
ao registo mecânico das fotografias.

Passou o tempo, é certo, e nós estamos

vulneráveis como nunca o fomos – na casa

da avó «Mami», onde tão cedo aprendemos

o sentido ou o peso da palavra – Amor.