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Podes observar melhor o Porto,
quando o percorres, ruas atoladas de gente
na noite mais popular de todas.
Conto-vos um segredo:
se a cada interacção «martelada»
desejares sorriso convincente
"um bom são João"
todos te agradecem a «bênção».

Aprecias d'outra forma as vistas,
as fachadas mais vistosas de uma cidade antiga,
desde a ribeira até são bento
(a tua próxima saída de regresso a casa).
Há ainda um montão de gente
que aguarda vez
na maquinal fila andante.
A fila não anda, mas antes desespera e tarda

demais.
Alguém, ainda encontra a firmeza
para despejar os ânimos entre as mãos
e um frenético martelo gasto pelo uso plástico da noite.
Despeja aquilo que parece ser uma compulsiva razão
que ninguém parece ter tempo para entender,
desde a passividade impaciente da fila em qu'estão.
Deixas para trás o teu objecto interactivo

numa noite esboçada em sorrisos
e apanhas o metro de regresso a casa.
Ligas a «máquina de escrever»
e relatas o ensaio que julgas ser
o mais relevante contar.
Nasce o dia, é são João,
ou antes - o pretérito tempo ido -
já se foi.