pedaço de outono

Que verão é este em que vamos

despidos de mudança?

Quem nos traçou este mapa

entre a tinta da china vertida?

Que é feito das vozes que nos

encaminhavam pela escuridão?

Porque se esconde o medo das folhas 

entre o marrom quente da tarde?

Porque avançamos sem abalo

do lugar marcado que temos?

Quem nos responde às dúvidas

desta estação sem tempo?

Onde te escondes, porque

não te avisto por perto?

Onde vamos, quem somos,

porque nos devastam assim

como se fossemos

pedaços de ninguém?

a casa que era e já não é

A porta da frente sempre aberta, revelando

o bater de uma aldraba que estremece.

As tábuas longas e enegrecidas pelo

tempo, o fulgor de um corredor cuidado-

samente encerado a joelhos. Ao meio:

o cruzamento da porta dos aposentos com a 
da grande cozinha. Ao fundo: uma outra porta

e mais quartos cuidadosamente vigiados pelo

lustre no cobre antigo das caldeiras. Era uma

casa enorme, tão farta quanto a nossa infância.

Havia uma porta nos fundos que se encerrava

quando a luz se perdia e a noite se apossava

dos nossos corpos. Mas era acima de tudo uma 

casa de gatos com nome e de cães com coleira:

“Doggy, Miss, Fisto, Lhau ou Piaui” entre

outros nomes que a memória nos rouba –

como a casa que era e já não é mais nada

senão a reminiscência – retida pelos versos

e por outras palavras.

28-03-2012

                                                 para o meu irmão Mário.

Não fica fácil deixar os nossos para trás.

Uns sobre outros detêm-se na firmeza 

de uma data. Um estranho cômputo

por onde vamos perdendo o balanço.

Levam consigo um pouco de nós, 

uma espécie de memória viva

que comporta o vazio que nos resta.

Retalham-nos – a sangue frio – a parte

que deles nos pertence, sem qualquer tipo

de aviso prévio ou direito a reclamação.

Depois seguimos, fingindo nada ter acontecido.

Como se fosse possível omitir a amputação

de um membro, de um órgão ou de um coração.

A verdade é que não resta fácil a tua ausência.

Lá fora, há um todo abril que chora angustiado,

talvez, paradoxo pareça, por teres obtido

[finalmente?] a paz que sempre ansiaste?

A liberdade que sempre perseguiste?

Ou a vida a que te impuseste?

Agora Mário, pouco importa saber.  

Deixa que se exalte – nem que seja

apenas por hoje – o egoísmo a quem fica, 

e que esse espólio que nos deixas possa viver 

para sempre, nas imagens que ficam 

neste destino sem nome, nesta ferida

                                                           [sem cura.

o tempo passou, minha irmã

para a minha irmã, Elsa.

O tempo passou, minha irmã,

e nós, já nos demos conta

de não existirem mais peças

que sirvam aos nossos moldes.

As dores, essas, instalaram-se,

como os anos que nos colhem

apressados «season after season».

Será que ainda sentes o aroma

fresco – da cevada e do trigo –

de uma infância que nos molda?

Talvez os sintas, por certo, no repicar

Fresco da memória como o cansaço dos dias. 

Quanto ao resto:
nada de novo, dois corpos distantes 

acalentar medos que dantes não existiam. 
Como o tempo que urge e não se esquece 

de quem somos ou para onde vamos.
Talvez hoje não estejamos assim tão longe 
dos rostos felizes que emprestávamos 
ao registo mecânico das fotografias.

Passou o tempo, é certo, e nós estamos

vulneráveis como nunca o fomos – na casa

da avó «Mami», onde tão cedo aprendemos

o sentido ou o peso da palavra – Amor.

«spleen mirror»

Há uma luz que resta conjugar:

tal como o verbo alienado –

­por uma acção repetida-

mente adiada – a incerteza

maquinal de toda uma vida.

Observo a indiferença
na espessura dos dias.

A robustez do aço 
ou a cidade que nos 
molda por dentro.

Espelho-me na densidade 

de um todo pensamento.

Na força dessa lâmina  
que nos corta a língua 
e o coração das palavras.

Penso e adormeço 
sobre a desordem 
que silencia – 
o verbo por 
abrir:

o mesmo erro repetido
no tempo?

Ou os braços 
maquinais 
de toda uma vida?

#o teu sorriso

                                            

Eu procurei avisar-te, mulher:

para a inexistência da perfeição; 

ou por outra:

que ela existe sim, na mesma medida

em que a beleza das coisas existe e vive

efémera, como um ciclo que dura

para além de toda e qualquer ilusão.

E que apesar de tudo não nos perfura

a alma como os punhais da desilusão.

Sucederam-se os meses

(a que chamamos passado)

e de cada vez que te escondias

entre a espessura dos dias 

encontravas o remate perfeito

na «simetria» do poema.

E a perfeição não existe,

ou por outra:

apenas o teu sorriso existe,

como um embalo que eterniza

                         [a métrica do amor.

#insónia

Irrompi pela insensibilidade

dos sentidos, por essa abrupta

mancha chamada insónia.  

Pairava na minha cabeça

uma espécie de agonia

desvairada como um vírus:

Eu era um fiel guardador

de navios. Sim, essa ideia

desvairada ressoava pelas

paredes urbanas dos prédios, 

como a agitação do vento abalava 

a loucura do mar pelas janelas.

Lá fora toda a madrugada 

ardia dentro da inércia 

fria dos objectos. Parecia

vigiar-nos numa relação im–

provável de sentimentos. Ardia 
num todo desassossego – aceso

pelos archotes antigos – da nossa 

existência. Como uma espécie 
de relação de ausências – quiçá

                                                            

                           [perpetuada –
     

pela firmeza do esquecimento.   

#fantasma negro

 

Sou o fantasma negro da tua solidão.

Sou essa espécie de penumbra onde

repousa a réstia feliz da tua inocência.

Sou esse teu abandono. Sinto todo o abandono
a que os fantasmas te relegaram. Uma espécie
de silêncio tão pesado quanto distante de todas
as moradas esquecidas da tua infância.

Sou essa memória triste que implodiu dentro

das pedras, um amor frio em sangue quente &
derramado entre as paredes carnais do desejo.

Sou esse reflexo passado



                                        & distante que corre

entre as veias. Sou esse cada instante por cada

imagem que trazes, por cada esboço que és.

Sou a memória dessa paz que em ti repousa

hereditária e secularmente muda.
A memória desse tempo ou desse amor in–
condicional. Um amor carnal onde as mulheres
eram o pão e os pilares da nossa história.
Uma história que se nos aconchega aos ossos.

Como este corpo vazio na angústia da sala.

Como se de um fantasma triste se tratasse.

jogo de palavras

 

Coisas pequenas, jogos de cartas em palavras,
digo, jogos ardilosos de significados escondidos
entre mãos – como quem desfolha um dicionário
de toda uma vida – que deixou de fazer sentido.

Existe uma ordem aparentemente anacrónica
que fria e cegamente se afasta da sua própria
história. E eu digo: toda a matéria se questiona
no tempo, na sua ordem ou causalidade natural;


na precisa hora em que se ditam amarras de
toda uma vida. No preciso momento em que a
matéria deixa de ser matéria e passa a ser pó
como vento que beija o exacto perfil do outono.

Coisas pequenas, coisas de embalar, coisas

frágeis de partir, coisas que invadem o nosso

espaço, sobrevivem a este tempo, um tempo

encerrado por cada instante – por cada história


frágil – de fraca raiz. Uma história dispersa

que se afasta do paradigma em que vamos,

uma espécie de axioma longínquo mas perfeito.

Eu agora mergulho no absorto mundo pássaro,

olho as tuas asas e replico por esse caminho

derramado de sangue, de pequenos horrores,

devastação. Como o vício que nos representa

neste jogo repetido, viciado. Somos maioritária

e repetidamente escolhidos, ou por outra,

entregamos-nos simplesmente à passividade e,

caímos a pique nesse tempo que se esconde  

do próprio tempo, pelo mesmo instante que 

                                                           [se esquece depois. 

Como este jogo perdido que 

se encontra viciado à partida.

Ou será nosso predestino perder

este jogo de palavras assim?

por estes dias longos

 

“E cantar era conceber uma estrela,  
um testemunho da mais alta loucura”

Herberto Helder

Sigo o relento destes dias longos

tão distantes do alcance dos dedos

como o medo puro das rosáceas

cravadas por instantes na carne.

Intermitências de um sol que se afasta

desta máquina clandestina e cantante 

como uma espécie de fé que se aninha
entre a loucura e a prudência da solidão.

Estamos sós, estancamos nossos medos

por cantigas antigas, de outros tempos,

«quiçá» mais felizes ou menos vivos.

Talvez seja o inverno que nos tarda;

Um medo frio de quem canta sem razão

ou motivo aparente, sem ritmo ou amor.

Talvez seja a poesia que nos pronuncia

diante da carne que envelhece sob a pele.

Talvez seja o medo do fim destes dias longos,

esquecidos como colecções antigas que fomos
deixando para trás como a nossa própria idade.

Talvez seja esta a estrada sem cabeça, por onde


impera uma certa loucura de uma certa

cabeça desvairada, desvirtuada do norte,

de um rumo ou plano “b”, que na verdade,
nunca chegou a existir nos escaparates


da nossa memória.

Talvez seja este cantar aturdido

por onde me trago perdido

uma espécie de vazio entre mãos

que se adianta lenta e ternamente do fim.