vejo desde aqui um azul vapor

Vejo desde aqui um azul vapor,

a condensação defronte aos olhos,

uma levitação de camarote sobre o mundo.

Parece eterna a vida vista daqui,
como a lisura do teu olhar que me 
conquista em cada avanço sobre o meu.

Perco o alcance sobre as coisas,

sobre as flores, sobre esta saudade

que a nós pertence e que sempre regressa 


louca, como o alcance que não temos 
sobre-tudo, sobre o todo de perder o pé. 
Perco a noção inteira da palavra destino. 


Perco o fôlego ou a ideia mortal de existir,

o calor que nos aponta numa mesma direcção

ou mapa disposto a sul de tudo (e até mesmo de nós).

Como este amor que nos encontra (agora)

de igual modo firme e frontal. O suor firme do teu 

corpo contra a firmeza do meu: nosso mundo ou jeito

                                                              [terno de ser. 

regresso a sul

Regresso a Sul. Pela mesma janela ou

sentido cardeal, pelo mesmo alcance 

telúrico da carne, como o destino verde 

dos teus olhos que me olham a norte.

Regresso, ao mesmo sentido do amor,

às fotografias por onde nos fixamos

como rostos felizes na mesma sépia

de sempre. Talvez tenhas razão quanto

aos pontos cardeais, quanto ao momento

que atravessa a pele e nos superintende

a existência, a vigia corpo a corpo, num

mesmo modo ou jeito mudo de respirar.

Pouco importa (agora) se na verdade 

todo o mundo se prolonga e regressa 

dentro de uma certa violência imaginada-

mente perdida: sem geografias possíveis –

por esses tais instantes – que se negam

como palavras lançadas contra a ferocidade

das mãos, a cobiça cravada entre as unhas

e a carne, como este desejo que se partilha: 

                                                       

                                             [de regresso a sul.

à largura do chão

Hoje o dia acordou cinza.

É uma espécie de alçapão

aberto no céu. São estas

águas quem mais nos des-

acerta o passo [já por si] lento,

dir-se-ia: arrastado, até.

Lento como o olhar arrastado
para além da espessura rude
do cimento molhado, esse odor  


               [marcado à largura do chão.

façamos de conta

Façamos de conta por exemplo: um

amor. A sua estrutura ou magnitude,

numa chama impossível de alcançar: 

um enigma difícil de circunscrever óbvio

(para não dizer mesmo impossível).

Finjamos a ternura tenra da carne.

Os jardins abertos em tempos idos, dias
perdidos entre a doçura tímida de uma
virgindade perdida como «as obrigações

de um tesouro» tão difícil de prosperar.


Façamos de conta [ou a conta] hoje,

que o céu ficará para sempre cor carne.

Depois, rendamo-nos às evidências &
entreguemo-nos [pois então] às falsas

declarações, ou à ideia de 1 reembolso.

>>>>>>>>>>>>[por fim aguarda-se

{pelo suposto} montante do apuro].

trazes um rumor

Trazes um rumor escondido entre os lábios. 

As palavras ocultas, arrumadas pelo medo  

inerte do espaço. Objectos desorientados 

pela mesma desrazão dos dias, os olhos 

fechados nas sombras dos objectos. Trazes:

um cheiro de amor, um aroma doce de rosas

silvestres e um vestido (que vejo claramente),

como uma espécie de poluição entre a cor e o

aroma campestre de um corpo suado por dentro.

Espalhava-se como um rumor de amor esse teu

vestido, desde o alto dos muros até ao alto dos

sorrisos abertos como flores emprestadas de boca

em boca. Uma espécie de rumor espalhado pela

força dos dedos, a marca profunda dos anéis.

                E agora que regressas, trazes murmúrios:

um rumor frio que esmagas entre os dentes e as águas

profundas do teu pensamento. Um eco calado na boca

como a alta saliva seca pela surdez muda das palavras­.

Uma porta aberta para um abismo que trazes por dentro.

Um alto mar revolto por nada, ou um todo sal que ficará

                                                      [sempre – por dizer.

«second hand smoking»

Esfumo-me por cada momento 
ausente, por cada ansiedade

acesa num rasto raso à beata.

Por cada palavra deslavrada 
sobre a cinza – morte lenta – 
meros escombros do destino.

Digo:

é urgente ordenar as palavras,
as metáforas e todos os nomes.

É urgente saber o porquê deste

caminho tão vago desfeito no pó.

É premente este silêncio que nos

estrangula lento e insuportável.

Por cada momento violento há uma 
voz que implode junto à secura

da garganta, junto ao fim do mundo 

                                                 [no rosto: 

um mesmíssimo mundo:                       

              que nos arde e se esfuma 

entre a brandura das mãos.

placebo

Pergunto-me: será que existe
receita ou remédio para um

pretérito mais que (in)perfeito?

Em modo de adversidade ou infortúnio
(intolerável) deverás administrar
redobradas doses de relativismo.

Porque as memórias são

– autênticas caixas negras
repletas de fotografias –

lâminas que cortam uma vida
por dentro – efeitos secundários
possíveis – no limite da ficção.

#cenário 1

O cenário é um café onde se permite fumar.

Há um último cigarro que fumega apressado
num cinzeiro meio cheio ao centro da mesa.
De fronte para o grande vidro da entrada vai
levantando um semblante distante, como que

a contar o resto das cabeças que resistem à hora

marcada. Escreve compenetrado a espaços num
bloco negro, que acomoda de quando em vez

de mão solta, é canhoto, é certo, e os seus
óculos disfarçam a barba que traz por desfazer.

Dão-lhe um ar de qualquer coisa, como direi:
séria, os óculos que usa. "Deve ler que se farta"

comentam as tipas da mesa ao lado, um pouco

antes de zarpar. Avançam por rasgados sorrisos
rápidos que as levam (por gargalhadas, mesmo!)
de encontro a um destino seu, sob o olhar atento
daquele que agora parece ser um poema que fuma
(outra vez). Parece ter uma certa compassividade
eléctrico-compulsiva, se calhar também perde algum
tempo com os versos, ou talvez não, não sei bem.

Há algo de estranho nesta personagem que me faz

ficar alguns minutos mais (ou aqueles que sobram

ao meu próprio fado). Lá fora observo outra gente

que se movimenta numa quebra de ponta na cidade.

É a minha deixa e com ela me levanto também, mas
creio que ainda ficaram umas 10 ou 12 cabeças (se é
que os moços do balcão também contam, no improviso
da contagem). - É estranho ou mesmo raro ver-se gente
«perdida», penso, ou então, eu é que perco demasiado
tempo a observar cenários daquilo que deambula por aí.

perdi os versos

Ontem perdi o sono e depois
os versos do poema. O vento
difundia-se em súbitos gritos
entre braços, desideratos
fossem de outra gente – como
o amor isolado entre paredes –
na cidade que adormece.

Perdi os versos e o sono
por esta terra reinventada
na espessura do papel.
Entre uma luz evidente
e esta paleta de cores repetida,
tal cópias exactas de um
passado onde não moras.

Perdi os versos que jurava
não perder, mas perdi,
perco-os sempre defronte

ao desejo de um nada que
acontece. Como uma tocha
que arde figuradamente triste,
nesta vida de se «trazer por dentro».

Perdi o medo de perder, desde
que cedo perdi os versos,
as estrofes e as cores,
ainda que por mil manhãs
me reencontres perdido neste
mesmo papel de retrato (trans-
figurado) em palavras que ficam

                            [e se repetem – para sempre.

sem hesitar – a palavra

Desliza às paredes da língua

uma torrente de chuva ácida
na vez da saliva. Como se fosse

uma corrente que nos atravessa

o espírito – afundando depois

entre poros – melhor dizendo:

entre a armadura de aço no peito

e os limites da pele que cede

à estiagem lenta dos dias.

Envelhecemos aos poucos,

adicionamos brancura aos

cabelos que se descuram

na avidez sôfrega deste tempo.

E insistimos por esta contagem
que se julga ser interminável.
Valha-nos a memória do tanto

em que fomos, a verdade em que
sempre vivemos, porque a língua
que nos representa há-de morrer
firme – sem hesitar – a palavra.