O dia é teu

                                           

O dia é teu. Aceita-o 
simplesmente. Hoje, porque 
te encontro dentro das palavras 
que trago entre mãos.

Porque te acho
a cada figura que os olhos vêm
pela quietude que se nos escapa
como areia fina entre os dedos.

Porque me dizes

sob a forma mais simples,

a tua forma simples de dizer  
o peso – da palavra: 

                                      Amor

não sei se sei

Não sei se sei.

Este rumo ou modo de ser,

a porta fechada na passada

por abrir. Sim, esta difusão
difusa por entre ideias tortas;
são ondas tão turvas
quanto concretas.

De memória curta
mas convexa, longa

mas simplificada,
a divisão ou o lado oposto
ao canto do quarto
que nos sobra encerrar:
[não sei se] – amanhã?

caminhar

                               Para todos os meus leitores & amigos
                              um ano de 2011 feliz.

Caminhar ao abrigo da boleia

do tanto que julgamos ser nosso.

Punhos serrados, posição de combate,

a firme certeza contra a armadura

fria das palavras fáceis dos outros.

Caminhar contra isto, contra aquilo:

caminhar! A certeza pura dessa afirmação

vazia que não se queda em si mesma.

Caminhar, sem deixar morrer as palavras

de quem connosco corre um meio caminho.

Esta espécie de léxico novo que nos

encanta, encaminha ou recomeça

em cada avanço, a cada recuo.

Poder-se-ia dizer, até:

filtrado ao nosso percorrer.

fotografias antigas

Fotografias antigas são

como relatórios presentes

de uma certa franqueza.

São aquilo que fomos ou

uma espécie de resultado

de uma antiga existência.

amo-te

                              Para todos os meus leitores & amigos, 

                              com votos de:

                              Bom Natal!

gosto de observar a vida

ver o sorriso estampado

no rosto dos outros.

já que por tantas vezes

não soube sorrir.

às vezes sou triste

como se tivesse direito

a um malogrado destino

a uma porta aberta

para coisa alguma.

uma estranha forma de existir,

eu sei. o caminho – por vezes –

afigura-se-nos diferente,

ganhamos novos alentos

[por assim dizer].

antes de ti

foram dias onde morri

a cada paragem de semáforo –

sob um oco vazio

as paredes distantes do corpo.

na verdade

talvez tenha levado demasiado tempo

a aprender a viver com este lado triste,

outras vezes a desejar

uma entrega simples ao fim.

apesar dos pesares

a vida foi-se abrindo

em cada luz verde

em cada semáforo aberto;

de ti se projecta uma outra luz

um outro modo de ser

ou sentido:

dito de uma outra forma:

amo-te!            

antigos esses tempos

Como eram [ou são] antigos esses tempos

de que te lembras. As músicas eram hinos

de vanguarda – como vanguardistas éramos

quase todos. Usava-se o preto, os blazers

de corte antigo – do tempo da sarja (não sei bem –

nunca fui "muito dado" às costuras) e as botas

ou sapatos «Dr.Martens» – arredondando-nos à vida?  
Havia [sempre] "um quê" de punk misturado entre nós.

Uma mega-infância feliz. A música chegava-nos

via cassete – dos quatro cantos do mundo –

e os bolsos, apesar de mais leves, faziam-nos

hiper-felizes sem pestanejar. Subíamos as ruas

mais íngremes de Coimbra, por académicas calçadas

& sorrisos estouvados. E as memórias que se relevam 
de ti, talvez ainda vivam hoje, entre a medula mais
profunda e dispersa – o coração mais rijo da memória.

equação

Habitua-te a ser mais concreto

contigo. Não te escondas mais

atrás de um jogo de palavras.

Situa-te ao espelho, vê-te frontal!

Aproxima-te mais de ti e diz-me

a equação que vês. Oh o amor! O amor

e as suas voltas desbotadas contra

o rectângulo branco das fotografias.

Precisas mesmo dizer que falhaste

tanto quanto os outros até aqui?

Quem nos vem indicar o caminho?

Quem nos percorre por inteiro afinal?

É preciso dizer que tudo tem um fim,

que toda a matéria viva morrerá num dia

firme, contra a certeza concreta da memória

que voa, fora do alcance das palavras.

Um dia acordas assim, entregue ao vazio,

numa espécie de enfado ou destino,

o contra-peso ou ideia de balanço que tens

de um mundo arrastado no tempo, que vendo

bem, nunca chegaste a viver pleno. Pouco

interessa agora saber meus amigos, por quantas

cordas nos atamos por raízes soltas, por quantos

dias nos perdemos nesta prova real que é a vida.

Interessa sim romper

com o resto do tempo

que nos resta subtrair

no resto da equação

que nos falta resolver

                                   [a partir de nós.

as nossas horas

Era um género de essência oriental.

Um barco na deriva por descobrir.

A intimidade por tecer num olhar

[quase clandestino] humedecido

ao relento da noite

                             entre muros de prata.

Depois nunca existia amanhã.

Passávamos as horas a olhar pela janela

do fim do mundo na praça.

Reivindicávamos a nossa porção no pedaço

do território que nos fugia

                                      debaixo dos pés.

E era sempre tarde às nossas horas

e às vezes caía a noite

                                   aos pés dos outros.

«rainy day»

Na rua a melancolia de uma tarde 

quase perdida. A chuva efémera 

que nos empresta ao brilho baço 

das fotografias idas. Trazem-nos

de volta a um mesmo mundo pálido
& repetido (maybe lost – ou entregue
não sei bem – à largura dos passeios). 
Há uma combinação que se prende 
e confunde em nós. Imagens tão reais 
quanto mudas. Tudo parece passar-se 
– tão longe e tão perto – como a nossa
própria vida. Tão perto e tão longe de nós, 
a quem o amor nada deve. Ainda o mundo 
& suas raras combinações de amor e silêncios. 

A inépcia que nos observa tão longe e tão breve, 
como a um todo resto de mundo perdido – 
a brevidade cinzenta – no silêncio da noite.

«it´s not too late»

Queria saber escrever sobre a melancolia branca
e fina dos teus dedos. Grosso modo:

sobre a aleatoriedade mecânica do nosso amor.

O alcance firme dos teus olhos durante a pressa

da tarde. Mas fui escrevendo – como bem sabes –

sobre lateralidades – sob um cinzento frio na manhã
de outras coisas, aquelas que mais nos pareciam
perceber – sem legendas. Mas havia já uma pressa
alavancada à espessura da tarde que nos atravessava
diagonal, bem sei, [aquele lugar que tomamos
como nosso] uma espécie de pressa que foi
e não soubemos medir – por certo. Foi assim?
Pareces anuir tão bem no sentido quente e tímido
dos teus lábios. Adivinhava-te  – quase sem querer –
nos instantes seguintes. Quero antes dizer:

nos meses que nos antecipavam e sucediam depois.

A verdade é que continuei sem conseguir desvendar

por palavras a brancura lisa e fina dos teus dedos.
Tampouco o trato ou modo penetrado pelo teu gosto.  

Fizemos planos enquanto se ouvia Jeff Buckley, sabias?

[«This is our last goodbye» ­­ – ou «Lover, You Should've 
Come Over» [cause i feel] «Too young to hold on and
too old to just break free and run».] Depois eu disse:

- Ainda não é tarde de todo «baby», ainda não é tarde.