escrito nas rosas

Há uma voz que se prende

à distância de um caminho breve 
e cada vez mais próximo.

Dizem-nos que toda a existência

é breve e que todos somos a face

de uma mesma distância gasta.

Dizem-nos ainda que nos recordam

pelo brilho com que fomos perdendo

uma certa inocência.

Olho-me de frente para a luz 
para a mesma razão com que ignoro 
a minha própria cara, e rejeito liminar 

modo ou processo de olhar, essa mesma 

distância que não me pertence

tal & qual o escape por inventar.

Pouso no alto da minha caneta

e desfaço-me pelo rosto replicado

no espelho baço. Escrevo e digo

e não digo nada daquilo que porventura

deveria ficar escrito nas rosas. Faço e vou,

consigo e aconteço, da mesma forma

que fria a morte nos serve na espera.

E o leitor para no verso e pensa a morte,

escreveu-se morte desde que existimos,

desde que uma voz em nós se desprendeu.

Desde a distancia gasta ao caminho,

até ao anseio que nos segue indiferente 

do medo ou modo de inexistir. Como se 
toda a nossa verdade ficasse inscrita
junto às rosas. As rosas turvas do fim.

memória da pele

É tua a primeira imagem

que me traz o dia. É esta

a memória por onde «Franz

Schubert» agora irrompe.

Os dedos finos dissipados

num piano plural, no apenso

de outras coisas ou pessoas,

mais ou menos indiferentes:

a «Schubert», ao ritmo que nos

avança ­– mais ou menos perdido –  

entre o toque macio das mãos.  

É esta a sinfonia plural [mente] in–

completa, entregue ao silêncio

que nos ronda entre veias, mil

imagens perdidas no poema –

também ele perdido ­– entre nós

de uma memória intemporal da pele

que avança ­– por cada imagem tua.

momentos há que

Momentos há que nos avançam

para um irremediável ou inevitável
tempo que nos resta – desgastado;

como um irremediável & repetido

momento perceptível aos ossos.

Tal como se tivesses adormecido

num final de tarde qualquer e,

acordasses depois irremediável-

mente só, arrefecido em ninguém,

entre o vazio da sala que ocorre.
                                                      

As palavras pesam-te quase tanto

quanto o segredo dessa poção
que se esconde – junto à pressa de
morrer – fora do alcance do cimento

da cidade irremediavelmente vazia.

E há sempre um enorme fundo de verdade

em cada poema; [pese embora: nem tudo 

fique dito] ou há sempre uma verdade que
se oculta inexplicável, pela mesma razão
metafisica de ser  –  & que nos ultrapassa

                                                devagar ?

O dia é teu

                                           

O dia é teu. Aceita-o 
simplesmente. Hoje, porque 
te encontro dentro das palavras 
que trago entre mãos.

Porque te acho
a cada figura que os olhos vêm
pela quietude que se nos escapa
como areia fina entre os dedos.

Porque me dizes

sob a forma mais simples,

a tua forma simples de dizer  
o peso – da palavra: 

                                      Amor

não sei se sei

Não sei se sei.

Este rumo ou modo de ser,

a porta fechada na passada

por abrir. Sim, esta difusão
difusa por entre ideias tortas;
são ondas tão turvas
quanto concretas.

De memória curta
mas convexa, longa

mas simplificada,
a divisão ou o lado oposto
ao canto do quarto
que nos sobra encerrar:
[não sei se] – amanhã?

caminhar

                               Para todos os meus leitores & amigos
                              um ano de 2011 feliz.

Caminhar ao abrigo da boleia

do tanto que julgamos ser nosso.

Punhos serrados, posição de combate,

a firme certeza contra a armadura

fria das palavras fáceis dos outros.

Caminhar contra isto, contra aquilo:

caminhar! A certeza pura dessa afirmação

vazia que não se queda em si mesma.

Caminhar, sem deixar morrer as palavras

de quem connosco corre um meio caminho.

Esta espécie de léxico novo que nos

encanta, encaminha ou recomeça

em cada avanço, a cada recuo.

Poder-se-ia dizer, até:

filtrado ao nosso percorrer.